Les œuvres produites en tant qu’Écrivain-Conseil® ou biographe sont généralement destinées à un usage personnel (famille, amis) sans fin de commercialisation. Il arrive toutefois qu’elles fassent l’objet de publications. C’est le cas des travaux ici répertoriés.

Développement personnel

« Soyez les acteurs de votre existence », dit mon ami David Cintract. Être acteur, c’est être responsable de ses choix dans tous les domaines, et le métier ne doit pas faire exception. Mon cours est une perpétuelle remise à plat de tout. Le diplôme même est remis en question. Veut-on suivre le chemin quasi tracé du diplôme obtenu ou emprunter une autre direction ? Les étudiants ont besoin d’être déconditionnés pour choisir adéquatement leur voie professionnelle et leur chemin de vie. La tâche n’est pas simple, car tout nous influence : l’éducation, la religion, l’environnement, la culture, le pays, le carcan familial, etc. En France, par exemple, l’argent reste un sujet tabou. Les jeunes en début de carrière parlent assez librement de rémunération, mais, passé quelques années, ils entrent dans le moule, ils se conforment au code social en usage. Cela fait comprendre une chose : si déterminé que l’on soit à briser un tabou, on ne peut rien contre les lois du marché, du système, de la culture…

Un second extrait est disponible sur le site des éditions Sydney Laurent avec la présentation du livre.

Biographie, récit de vie

Ma mère nous accompagna au départ du car, derrière le théâtre. Le bus, qui appartenait à la société des cars bleus, était rempli d’enfants tous promis au même sort. Je me souviens du sentiment d’abandon et du chagrin qui m’étrei­gnirent au moment des adieux. C’était une douleur immense. In­conso­lable. Déchirante. Des larmes coulaient le long de mon visage que ni le réconfort de Marcel ni la tranche de pain d’épice distribuée à chaque enfant ne pouvaient sécher. J’avais du reste la gorge trop nouée pour avaler ce maudit pain d’épice dont la vision aujourd’hui encore me remue viscéra­lement. À bord du bus, mes pleurs cessèrent pour reprendre, voire redoubler, quand le véhicule s’im­mobilisa et que l’on m’en fit descendre. Seul. Marcel ne venait pas avec moi. Le monde s’effondrait, mes fragiles repères volaient tous en éclats. On m’avait arraché du giron maternel et, maintenant, on me séparait de ce demi-frère auquel je m’étais désespé­rément agrippé durant tout le voyage.

Un second extrait est disponible sur le site des éditions Sydney Laurent avec la présentation du livre.

Recueil de textes

Un parterre de feuilles mordorées jonchent le sol que je foule bruyamment, les yeux rivés sur la forêt alentour. Dans cet espace boisé où les arbres au tronc noueux et aux branches inclinées semblent saluer mon passage, j’hume l’odeur savoureuse de la terre humide sous mes pieds. Le soleil d’octobre filtre à travers les frondaisons et nimbe de sa douce lumière leur palette de couleurs automnales. Je me prends à rêver d’un automne éternellement recommencé où le déclin annoncé de la nature rouille ne manquerait pas d’inspirer à mon âme vagabonde quelque jolie ballade. L’été blanc s’en est allé sur la pointe des pieds. C’est à peine si les observateurs attentifs aux changements de saison l’ont vu jeter ses heures insouciantes, en entendant sangloter les violons de son chant d’écume. Bientôt, l’automne ne sera plus. L’hiver, avec son cortège de longues nuits, étendra ses grises ténèbres.

Torrent de pierres qui coulent. La lumière filtre à travers les arbres feuillus, la brise légère souffle, les oiseaux murmurent et chantent la beauté de la Création dans sa clarté virginale, susurrant aux cailloux luisants le mystère de la Vie. La vie qui, pour gagner l’éternité, doit boire à sa propre source. Le ruisseau s’en va, l’enfance aussi. Reste la source jaillissante, l’eau vive qui rebondit sur les galets et crée une musique naturelle. Est-ce un appel à la Vie ? Un cri intérieur qui n’arrive pas à se faire entendre ou juste le grelot d’un hochet, la berceuse que chante la voix infiniment douce d’une mère à son enfant ?

Témoignage

Je suis gynécologue-obstétricienne. Je viens de fêter mes quarante ans. Les vacances d’été touchent à leur fin. Un soir où je palpe machinalement mon sein gauche, je sens comme un petit grain de riz sous mes doigts. Insignifiant. Un kyste, certainement. Par acquit de conscience, je passe une échographie. Puis une biopsie, le 11 septembre. Le verdict tombe aussitôt, c’est un cancer ! Un cancer infiltrant. Alors, tout s’enchaîne : examens complémentaires, qui mettent au jour un deuxième foyer cancéreux ; exérèse des tumeurs et des ganglions ; ablation du sein ; chimiothérapie ; radiothérapie ; hormonothérapie ; reconstruction mammaire. Très vite, je retire ma blouse blanche. Découvrant l’envers du décor, je pose un regard de soignée sur le monde soignant que je croyais connaître. Je supporte la lourdeur des traitements. Courageusement ? non, je descends au fond du puits. Je suis morte. Le cancer relève de la bombe atomique. Quiconque ne l’a pas vécu dans sa chair ne peut jauger la violence de la déflagration qui se produit chez le sujet malade. Puis, un jour, la vie reprend… Lentement.